¿Nunca se han fijado en la música del móvil del compañero de al lado, del vecino del 6º A, del conserje, del profesor de Filosofía (por supuesto, los teléfonos móviles de los profes también suenan, incluso en clase) o de su médico de cabecera? Hay quien mantiene la música de Nokia, tíroriro-tíroriro-tírorirora, que, sorprendentemente, es el “Gran Vals” (compases 14-16) del maestro Francisco Tárrega . Porque a algunos no les importa no ser originales, ni el problema que surge cuando los móviles de diez metros cuadrados alrededor tienen el mismo sonido. Puede ser que lo miren, más o menos discretamente, “¿es el mío?”, “seguro que no es el mío”, “nunca sé si es el mío, mañana mismo cambio el politono”.

Hay otras personas que buscan politonos más originales. –Y hablando de originalidad, la palabra politono en sí es la mar de original, por ahora no está en el Drae (no sé qué utilizan los puristas en su lugar, ¿sintoníadeteléfonomóvil?; lo prometo, me informaré).- Un día esperando en un cajero automático, fui testigo de que alguien tenía el himno de España. (Y ¿por qué no? No tendrá dudas sobre si es el suyo.) También he oído el aurresku, el “Eusko gudari”, el himno del Barça… Sin complejos.

Aparte de esa identificación en cuanto a balones y patrias, se pueden elegir otros motivos, ya que sabemos que el sonido de nuestro móvil dice algo de nosotros, tanto si es muy común como si es muy escogido: Karina buscando en el baúl de los recuerdos o los Pitufos, mi canción preferida de la última temporada, una canción rara que nadie tenga para reconocer el mío siempre, una música que yo mismo he compuesto que para eso soy músico, la canción que más le gusta a mi última novia o la que más odia su madre, una buena interpretación de gregoriano o un arranque de rock duro. Incluso podemos renunciar a la música y colocar un Pepito Grillo que nos advierte: “Te están llamando”, “Que te llaman”, “Soy tu móvil, cógeme”, o el ring-ring clásico de los teléfonos antiguos de sobremesa negros con los que se podía cometer un asesinato.

Y ya puestos, ¿por qué no el de mi moto, que es lo que más me pone?, ¿por qué no una bocina de camión, de esas que hacen que los peatones crucen de un brinco los pasos de cebra?, ¿por qué no una sirena de ambulancia, la de una fábrica, la de un trasantlántico?, ¿y el dulce y acariciador ronroneo de un boeing despegando?

Consuelo Allué

Yo no había oído hablar de Antonio Serrano. Y nunca se me había ocurrido pensar que se organizase un concierto porque viene un señor que toca la armónica. Es mi ignorancia, por supuesto. Mi referencia casi única de música de armónica es Bob Dylan, y no se me ocurriría organizar un concierto de “Bob Dylan solo armónica”, por muy Bob Dylan que sea.

Llegaron los músicos cuando en la sala ya habíamos ocupado los sillones, nosotros concretamente al ladito del fuego (sí, fuego de verdad, que adorna y calienta). Y alumnos del conservatorio, estaba claro: toda la sala acabó llena de jóvenes sentados por los suelos, cómodos en la moqueta, ya a esas horas dispuestos a conquistar la noche, interesados por el concierto, por los músicos, por seguir aprendiendo.

Los músicos ocuparon la esquina del escenario, todos en camiseta y vaqueros, porque el artista debe estar cómodo, los verdaderos artistas, los verdaderos músicos van a hacer música, a vibrar para hacer vibrar al auditorio, a sudar, a entregarse. No van a lucir modelitos, ni a que les hagan fotos, no hace falta que tengan un cuerpo perfecto (aunque lo tengan), ni que enseñen las piernas o el escote. Que toquen, es imprescindible que toquen.

Comenzaron con una obra de título un pelín pesimista, “Decepción” . Yo pensé: Vaya, ¿no podíamos titularlo en positivo? Y el señor aquel de la armónica (solo una armónica, como todas, no más grande, una armónica que le cabe en el hueco que hacen sus manos unidas) empezó a tocar. Increíble! Impresionante! De pronto era como si en el rinconcito de los músicos hubiera crecido una orquesta entera. Y era él solito, Antonio Serrano, con la armónica y el micro pegado bajo ella Asombroso! Tanto sus sonidos como sus silencios. -Además del cuarteto, claro, jazz es jazz.-

Así una tras otra fueron interpretando varias obras, incluso las clásicas de jazz que más miedo dan a los músicos. No estuvo mal haber ido como una hoja en blanco, sin saber nada del nada del concierto, ni de Antonio Serrano, ni de lo que iba a interpretarse allí aquella noche. Luego sí, claro, parece más inteligible, Antonio Serrano es el mejor armonicista del mundo hoy.

Un descubrimiento Un placer. Un privilegio. Un músico más para disfrutar de su obra, para recomendar, para recordar, para conocer, siempre bien acompañado. Lo recomiendo, entre otras cosas para que la vida sea más hermosa!

Consuelo Allué

L@s jóvenes y sus músicas… Podemos pensar que tiene algo de premonitorio este estallido primaveral y la carpa también de primavera. Tal y como anda todo, no es solo recomendable, incluso es imprescindible que l@s jóvenes no se den por vencidos, que no renuncien ni a sus fiestas ni a sus estudios ni a su defensa y exigencia de un puesto de trabajo.

Una de sus ideas musicales fue ofrecer una “cencerrada” a los jugadores del Madrid, como colaboración especial con Osasuna. Todo se basaba en la coherencia y la lógica: si amenizamos la jornada de descanso de los del Madrid, si los entretenemos con nuestros cantos y nuestro jolgorio, tendrán pesadillas más que sueños, y se notará en el campo (para bien de Osasuna). Claro, los del hotel hicieron de hadas buenas de los jugadores blancos y no permitieron que l@s jóvenes carper@s mostraran sus capacidades como músicos nocturnos ni que les cantaran “Las mañanitas”.

Durante todo el viernes 30M pudimos ver entre la vieja Iruña y Burlada (incluso en toda la comarca) grupos y grupos de jóvenes en romería, con bolsas de supermercados llenas de víveres (y béberes), con sus músicas. La música de la exaltación de la amistad, porque de pronto tod@s se querían más que nunca, y andaban por ahí abrazad@s, cogid@s del hombro, de las manos, del brazo, con los sonidos de sus favoritos a través de los teléfonos móviles alegrando las calles. La música de la exaltación y externalización de los sentimientos, que l@s llevaba a manifestarse plenamente primaverales, y a darse besos y abrazos, y a l@s viandantes ajenos a su movida a pensar “¡Qué bonito es el amor!”. La música de la exaltación de Baco y de todos sus amigos, y así recorrían las calles brindando por el pasado, el presente y el futuro, vaso de plástico en mano, para regar la primavera, el viernes, la carpa, las aceras, al de al lado…

También la ciudad puso su música, cómo no. Siempre hay quien critica la suciedad que estas convocatorias originan, como si no hubiera nada bueno en ellas, como si no viesen más allá de las marcas que delatan por dónde han pasado (cierto, pero tampoco es lo más importante, ¿no?). Siempre hay quien se alegra de verl@s pasar, se deja contagiar por su alegría, por su griterío, por su juventud. Siempre hay quien se alegra con la música de la alegría, aunque sea ajena.

Yo espero que l@s jóvenes hayan brindado por el futuro, por su futuro, que de alguna manera es el de tod@s. Y que no pare su música, la de l@s jóvenes, porque así será más fácil que continúe la de tod@s.

Consuelo Allué

En un rincón casi desértico del Polideportivo Hermanos Induráin que había quedado como olvidado, lleno de barro en invierno y de polvo en verano, están trabajando en auzolan padres, madres e incluso hij@s pequeñ@s que con sus vocecitas incrementan la nota lírica. Su bullicio va haciendo un canon de este “Ensayo para concierto de jardín” con las músicas de otros jardines de alrededor.

Primero llega el griterío de estos trabajadores de sábado, que se mezcla con los sonidos típicos del campo de fútbol el fin de semana (partidos y partidos, unos tras otros, de todas las categorías y de todas partes), mientras se van reuniendo en este rincón que por la tarde ya será “pradera en crecimiento, por favor no pisar”. Se van organizando, y se oye cómo algunas voces toman la iniciativa: Sí, vosotros traed aquellos sacos, vosotras podéis recoger las ramas, los peques que vayan tirando las bolsas al contenedor… Suena un “click, click, click”, que parece casi un metrónomo. No es fácil de identificar en un principio. Después sí, porque en algún otro terrenito cercano aparece un “hermanito” que hace el mismo ruido, “click, click, click”:
-En otros tiempos se llamaría escardador, supongo, porque lo usaban para esa tarea del campo llamada escardar. Ahora que somos más cultos, o que no somos más cultos pero creemos que lo somos simplemente porque tenemos más dinero, lo llamamos escarificador y hablamos de escarificar el césped y del escarificador.

Alguien comenta algo sobre txistorra, y con las palabras y las opiniones sobre carnicerías y especialidades se va difundiendo por el ambiente un estupendo aroma de la susodicha txistorra asada (el trabajo en auzolan tiene su encanto, sin duda, y una parte de él suele estar vinculado al almuerzo, además de a la solidaridad y lo desinteresado -económicamente-).

Suenan, poniendo un contrapunto eléctrico, algunos cortacésped, con su canto como de moto antigua. Aún no ha callado el escarificador, siguen oyéndose los sonidos del fútbol (el sufrido balón recibe las patadas de los jugadores en su cuero bien hinchado, los gritos de los jugadores hacen un coro como de asalto de infantería, los silbatos se suman como si quisieran poner orden, los espectadores añaden sus voces que no pierden el aliento -señal de que ellos no corren-), el murmullo del auzolan, los niños…

De pronto, al aroma de txistorra se suma otro, otro que también evoca otros tiempos. Abono… pero abono de verdad, ¡fiemo! Estos del auzolan no se andan con tonterías. ¿Para qué esos abonos modernos, químicos, que no se sabe si funcionan o no? ¡Quita, quita! Donde esté un buen abono de verdad… Así tendremos la sensación de que hemos cambiado de época y de que estamos realmente en el campo.

Se acerca ya la hora de comer los sábados, son casi las 15.00. Los sonidos matinales van acallándose, todos, como si el ensayo hubiese terminado. Por la tarde seguirán otros, semejantes, parecidos (sin fiemo esta vez, por favor, por muy sano que sea para la tierra). Ensayo para concierto de jardín de un sábado de primavera por la mañana. Lo mismo que el aroma de la tierra removida se mezcla con la txistorra y con el fiemo, se mezclan sensaciones, asociaciones mentales y recuerdos. Cuidar el jardín; o trabajar la tierra como agricultor, aquí o en África (con sus matices, claro; con máquinas o sin ellas), en el siglo XXI o en el origen del ser humano; escardar la tierra hace un siglo o escarificar hoy, mis abuelos y abuelas trabajando en el campo a principios del XX, o estos niños que retozan en el jardín y lo viven como una experiencia casi extraordinaria…

Consuelo Allué

Comienza un trío de cello y flautas, y un señor mayor habla al fondo de la sala con unos jóvenes. Ni susurra ni murmullea ni se esfuerza lo más mínimo por hablar bajito. ¿Para qué? Considera prioritario lo que él dice frente al respeto a los demás y a las intérpretes. Otro señor (parece que tienen más necesidad de manifestarse ellos esta tarde) pulula, entra y sale, hace ruido con las puertas. Otro está mucho más pendiente de su cerveza que de las obras, y, cuando se la acaba, dice “No aguanto más”. Y se marcha. (Al menos nos podía haber ahorrado su zafio y desagradable casi-improperio.)

Prácticamente todo el público se queda hasta el final de este concierto de casi dos horas de música y músic@s. Y aplauden con ganas. L@s intérpretes comentan las sonoridades. El público intercambia opiniones: muy acertado el cuarteto de cellos, una sonoridad muy agradable, además de sorprendente; curiosas las flautas, qué variedad de obras; qué buenas la pianista y la del cello, qué estupenda sonata de Beethoven; qué bueno el trío, qué privilegio relajar el cuerpo y dejar vagar la mente en brazos de Haydn y Stamitz.

Al final del concierto algunas personas van hacia l@s músic@s. Uno dice: ¿Dónde están? Les voy a decir que han desafinado en… Otro también comenta algo sobre la afinación. Estos “Gran jefe oído absoluto” creen, al parecer, que con ese comentario quedan bien, que hacen creer que entienden de música. Ignoran, por lo visto, que la afinación en un elemento entre muchos otros: el carácter de las piezas según el autor y la época, la capacidad para tocar en grupo y estar pendiente de los otros instrumentos, mantener la calma a pesar de que las manos sudan y dan ganas de salir huyendo, dosificar las fuerzas para llegar al final de la obra con la misma fuerza y tanta concentración como al comienzo, no distraerse con los ruidos (previsibles o inesperados) del público, entregarse en cuerpo y alma para hacer música y conseguir transmitir y conmover al respetable…

Me pregunto muchas cosas ante el fácil comentario de la afinación. Estos que hacen esas observaciones, ¿con qué autoridad los hacen? ¿Han tocado alguna vez en público? ¿Han dejado de salir con sus amigos por quedarse en casa estudiando y estudiando, sufriendo, descorazonándose, haciendo esfuerzos por serenarse y mantener la calma? ¿Conocen el vértigo mezclado con angustia y desesperación que se siente cuando a uno le invade la idea de “no me va a salir” y se imagina en el escenario ante los leones?

Recuerdo a veces –y ahora- lo que me decían de pequeña. Si yo insistía en hacer algo, eso que a todos nos ha sucedido, y el adulto: No, que tú no sabes. Yo insistía: Que sí sabo. Y la frase final era siempre: Sí, a tocino rancio sabes tú. Pues eso, ya está claro lo de esos señores, ¿no? Porque realmente ellos que no son capaces de encontrar valores positivos, que no aprecian el esfuerzo de est@s jóvenes entregados al exigente mundo de la música, que contaminan con su ruido nuestro espacio, estos señores ignoran –entre otras muchas cosas- que desafinan ellos. Ellos, tocino rancio.

Consuelo Allué

Relacionado con ello está la colección de tapices de “La dama y el unicornio” (algunas réplicas pueden verse precisamente en Sos, en un curioso e interesante museo-tienda y ya van quedando claras todas estas asociaciones mentales mías-). Esta colección de tapices la forman seis, cada uno dedicado a un sentido (el de la imagen es, claro, “El oído”), y el sexto (primero o último, según interpretaciones) “a mon seul desir” = “a mi único deseo” “solo a mi deseo” (y otras traducciones posibles). La Dama y el Unicornio

Hay personas que suelen tener música de fondo, otras solo ponen una obra cuando van a escucharla sin hacer nada más. En una sala de conciertos podemos ver de todo: quien permanece con los ojos cerrados, quien está inmóvil escuchando sin perder tampoco los detalles visuales de la interpretación, quien está mirando el alrededor, quien se comporta en el concierto como estaría en la plaza de toros de Pamplona sentado en preferencia…

Y con otros sentidos sucede algo semejante. ¿Qué hacen los catadores cuando prueban un vino? La tendencia general es cerrar los ojos (cuando la copa ya está en los labios, claro; si no, puede ser peligroso). ¿Qué hacemos cuando elegimos un perfume? Sobre esto podríamos preguntar a las dependientas de las perfumerías. Sería curioso saberlo, incluso tener una colección de fotos: las mejores imágenes de X esnifando Chanel 5.

¿Qué hacemos cuando queremos percibir el tacto de algo? ¿Cerramos los ojos, o miramos y recibimos la impresión tanto del tacto como de la vista de nuestras manos recorriendo aquello que acariciamos? Y ¿qué hacemos cuando nos acarician y lo que sentimos son las sensaciones de nuestra piel con otra piel? ¿Qué hacemos cuando adquirimos conciencia de nuestro cuerpo delimitado por otras manos?

Paseando por Sos y los pueblos de alrededor (Uncastillo, Biel, Luesia), y no creo que por influencia de los tapices de la dama y el unicornio, tuve la oportunidad de ver las casas de piedra en silencio, escuchando los sonidos de la piedra porque realmente casi se podía oír ese fresco que emana de la piedra tallada que forma casas, en pueblos asentados sobre piedra y de calles empedradas. No es lo mismo haber recorrido esas calles ahora, en calma, casi vacías, que en otros momentos. Por eso he pensado que, a veces, un sentido necesita que los otros se callen: percibir la belleza de estos pueblos en silencio, como contemplar los tapices sin música, como recibir las sensaciones del tacto con los ojos cerrados.

Consuelo Allué

He pasado a las 5 de la tarde por el sicogeriátrico. A esta horas íbamos a sacarte de paseo, mamá (tu chica, tu compañera, ¿te acuerdas?) todos los días, y nosotros (los demás, hijos nietos y demás familiares –cuñao cura incluido-) los domingos y fiestas de guardar. ¿Te acuerdas?

He pasado a velocidad de bicicleta por casualidad a las 5 de la tarde. Y he recordado en un momento tantas cosas vividas que tú ibas olvidando poco a poco. Ir allá, recorrer aquellos pasillos azulejados, tan curiosos, tan bellos, pasarela al sol y protegida de viento y lluvia. Tantas músicas, tanto acompañamiento, en clave de sol y en claves de fa, en tono mayor y en menor, todo al mismo tiempo, en escalas pentatónicas y dodecafónicas. La melodía con acompañamiento de trémolo de vajillas del carro de las comidas como una orquesta rodante por aquel largo túnel que conecta pabellones. Los pasos como de percusión variada de los internos, unos arrastrando más los pies, otros con sus estertores acompasados, otros con sus inacabables soliloquios. Los saludos de ida y vuelta de los familiares –qué tal, por aquí claro, hoy un poco mejor, se le ve bien, aquí seguimos- teñidos de una extraña alegría melancólica.

Era recorrer el pasillo con pasamanos a los lados por si los internos. Llegar hasta “Pabellón Itzuli” y llamar al timbre. Subir en el ascensor-montacargas-montapersonas con sus melodías crujientes y ver dónde estabas. Al principio paseando por los pasillos, luego ya en la silla de ruedas. Y tus compas, esos idos que sabían de ti, que sabían que éramos tu familia, nos decían con sus pronunciaciones desdentadas: Está ahí, sí. Era montarte en la silla de salir de paseo, ponerte los abrigos, la manta por las piernas, el gorro, todo todito todo. Y arreando con la silla a buscar el sol y el fresco, para ahuyentar los microbios y las bacterias, buscar vitaminas, quitar las telarañas del olvido.

Hoy, pasando por allí a velocidad de bicicleta, han sonado en mí todas esas músicas a la vez, como si cada árbol y cada banco del recorrido pusieran su propia canción: aquí las nietas decían esto, aquí se caía la manta, aquí era la merienda, aquí sacábamos el pañuelito para limpiarte bien, aquí te cogía de la mano la tía, aquí… Todas las músicas a la vez.

Parece mentira, las leyes de la física y las matemáticas probablemente escapan a las leyes de la música del Alzheimer: un ancla tan grande con tan desvalido cuerpo sobre silla de ruedas, una referencia en este maremágnum de desconcierto, la memoria de las grandes ideas y los grandes valores sembrada en nosotros por quien iba perdiendo la memoria, como Pulgarcito sus migas para regresar al hogar… Entre el bramido de las tormentas de hoy mismo suena la música de tu Alzheimer para que no perdamos el rumbo ni el compás.

Consuelo Allué

Ayer, un rato libre del que disfruté con la excelente compañía de dos jóvenes insobornables, pensaba en micrófonos. Primero, porque hoy en día como a lo largo de toda la Historia, se habla mucho, se opina mucho, pero solo algunas personas son valientes para no rehuir un micrófono o una ocasión de expresar en público quejas, divergencias e incluso acusaciones. Por ejemplo, hace falta ser valiente cuando uno va a recoger un premio y le dice al gobernante (llamémoslo así) que se lo da: Sí, y aprovechando la coyuntura, desde el respeto, quería preguntarle si no cree desproporcionada la actuación de la policía… (Desde aquí, aplausos al valiente.)

Otro ejemplo de micrófonos bravos, y también va con aplausos. Creo que en la entrega de los Goya actores, actrices y director@s fueron audaces, porque allí, ante el mundo, con el micrófono en la mano, no perdieron ocasión de criticar los recortes ni los intentos de censura de algun-os partido-s a la rtv pública, ni de denunciar que muchas veces triunfa la legalidad sobre la justicia (está claro, ¿no?; para eso hacen las leyes los que las hacen).

Y, con los micrófonos valientes de estos días, me encontré pensando en otros, las canciones, ese gran altavoz, ya sea para remover conciencias y espabilar o para cantar al conformismo y adormecer. Porque no es lo mismo que un cantante famos@ aproveche el micrófono para hablar de sus últimos altibajos amorosos, que para decir “no a la guerra” o “no nos moverán” (sin duda, porque nos moveremos nosotr@s hacia donde queramos).

Y de ahí empecé a pensar que “dime qué canciones te gustan y te diré cómo eres”, que viendo la discoteca de una persona podemos saber algo (bastante, quizá demasiado) de ella, que las músicas del mundo nos llevan de la mano a pueblos, sensaciones, ritmos, armonías, instrumentos, sonoridades, que qué bien que se inventaran los discos y los micrófonos… Y que está claro, no nos pararán. ¿No es verdad, ángel de amor?

Consuelo Allué

Hay muchas formas de dormir, claro. Incluso en el idioma se han ido acumulando denominaciones típicas (que ya casi solo conocemos l@s jóvenes carrozas): dormir a pierna suelta, dormirse en el palo de una escoba, dormir como las marmotas, dormir como un ceporro o como un trompo… Por otra parte, también podemos dormirnos en los laureles, hacernos los dormidos, dormir hasta a las piedras o dormir la mona. No obstante, a veces conviene no dormirse y tomar decisiones, porque camarón que se duerme la corriente se lo lleva -añadiría mi padre-. Y, como decía Bécquer, hasta las notas pueden dormir en las cuerdas del arpa, aquella cubierta de polvo y de su dueño tal vez olvidada.

Dormir dormir. ¿Qué opinarían compsitor@s e intérpretes si supieran que nos ayudamos de su música para dormir? A este respecto, una vez oí a Luis De Pablo responder airado -digamos- cuando le preguntaron: ¿Qué opina de la música que se emplea como música de fondo? No le gusta la idea. Dijo más o menos: A nadie se le ocurre trabajar de fondo, ni comer de fondo, ni leer de fondo, ni hacer el amor de fondo [de que esto último lo dijo así me acuerdo bien]; ¿por qué entonces se emplea la música como elemento secundario o terciario?, ¿creemos que podemos captar todos los matices de una obra, todos los elementos de una obra si estamos concentrados en otra tarea y la música es un relleno ambiental?, ¿acaso creemos que los músicos componen sus obras para que no les hagan apenas caso?

No, claro que no. Lo mejor, sin duda, es escuchar exclusivamente las obras musicales, sin hacer nada más. Y si se puede ver la interpretación (por ejemplo en un concierto, donde somos conscientes de cuándo entra cada instrumento, dónde hay determinados solistas, de qué manera se interpreta, si en pizzicato o cómo, etc.), fantástico para entenderla y saborearla. Tiene toda la razón Luis de Pablo.

Y, no obstante, ¿tan mal está, para los pobres mortales de sueño difícil, acompañarse de una buena música, cercana, relajante, compasiva, que ayude a conciliar la cama y la vigilia? ¿Qué opinan? ¿Dormir con música? ¿Dormir con músicos? ¿Cómo duermen ustedes? ¿Recomendaciones?

Consuelo Allué

¿Y manipulador de música? ¿Qué sería un manipulador de música? Quien interpreta, versiona, adapta, graba, copia, distribuye, produce… O el disjokey que mezcla y remezcla, el empresario musical, quien trabaja en la radio…

También podrían serlo quienes utilizan la música para conseguir un provecho o fin concreto, aparte del disfrute en sí, más allá del arte por el arte. Por ejemplo, aquellos amantes de hace siglos que enviaban músicos para rondar a su dama. O los que hace unas décadas pedían a las radios una canción dedicada a alguien (que podía ser una invitación a la danza o un puñetazo invisible por un sentimiento no atendido o burlado). O quienes en el baile público de la plaza pedían a los músicos una canción lenta para sacar a su chica.

Silvio Rodríguez canta estupendamente lo que quiero transmitir en una de sus clásicas. “Te quiero mi amor, no me dejes solo […]. Como ven ya soy decente, me fue fácil […] Debo partirme en dos…”.

¿Cuánto manipulan al público (o sea, a tod@s nosotr@s) quienes deciden qué se escucha en las emisoras de radio o eligen las actuaciones musicales de las televisiones, quienes determinan qué música es buena y qué otra mala, cuál nos lleva al cielo y cuál nos arrastra al infierno, cuál es patriótica y cuál terrorista, cuál culta y cuál vulgar? Chomsky, el hombre alerta, habla de manipulación mediática.

Y no es que quiera ceder a la paranoia de ver fantasmas (que no los hay) por todas partes. -Sí que hay grupos de poder que manejan todo lo manejable para mantener y aumentar ese poder, claro.- No me parece sensato ni que nos desvivamos ni que malvivamos dejándonos embargar por estas cosas. Por supuesto que hay que disfrutar de la música.

Yo había empezado con una cuestión lingüística, entre la música y la manipulación, y me hallo no sé cómo con que Camps y Garzón se adelantan a primera línea de mi pensamiento, y el juez de Urdangarín y que si lo quito o lo pongo, y la crisis, la subida del irpf porque los políticos gastan más de lo que deben y no se sonrojan de meter la mano en nuestro sueldo como el desalmado que roba la hucha de un niño… Y mi granja en Australia y mis avestruces, también muy presentes en mis pensamientos. ¿Me iré?

Consuelo Allué